Edward Drimsdale, Road, East of England, Autumn 1997

Non c’è fine alle cose; guarda il tramonto
Che solca i cieli eterno e inalienabile,
Ma non posso aspirare a quella caccia.
Un cieco
Vento freddo
Soffia e se ne va
Sospirando in lontananza; il passo errante
Tornerà più tardi. I corpi uccisi
In battaglia vanno in cielo su gambe spirituali,
Finché la terra non fa loro cenno
Di tornare sulla strada del ricordo.
E mai canzone
O cosa di avventura appassionata cade nella polvere
Guasta e avvizzita, quando da un cuore pulsante
È nata la sua voce
In un giorno vivido.
Di questo è fatto tutto ciò che chiedo
Una spada ardita da stringere in pugno
Per non temere le battaglie del tempo
                                          Magari un po’ di ruggine
Si posa su quello che non curiamo più.
Ma io ho chiuso la porta
A quelli che cianciano di morte, e partirò
A caccia di firmamenti senza fine.

Nancy Cunard

(Traduzione di Annalisa Crea)

dalla rivista “Poesia Nuova Serie”, Anno III, N. 14, Luglio/Agosto 2022, Crocetti Editore

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I Shall Depart

There is no end to things; behold the sunset
That sails aloft unseizable and deathless,
Though I may not aspire to that swift chase.
A blind
Cold wind
Blows and is gone again
Far in the distance sighing; his errant pace
Returns in later hour. The bodies slain
In battle climb to heaven on spiritual feet,
Till the earth beckon them again
To come and go on its remembered street.
And never a song
Or thing of passionate adventure falls to dust
Spoiling and faded, when from throbbing heart
Its voice has sprung
In some once-vivid hour.
Of such is fashioned all that I demand
As eager sword to carry in my hand,
So that I fear not on time’s battlefields.
                                      At most a little rust
Rankles on things that we no longer tend.
But I have closed my door
To those that prate of death, and shall depart
Coursing the firmaments that have no end.

Nancy Cunard

da “Sublunary”, London; New York: Hodder and Stoughton, 1923