André Kertész, Flowers for Elizabeth, 1976
Amai trite parole che non uno
osava. M’incantò la rima fiore
amore,
la piú antica difficile del mondo.
Amai la verità che giace al fondo,
quasi un sogno obliato, che il dolore
riscopre amica. Con paura il cuore
le si accosta, che piú non l’abbandona.
Amo te che mi ascolti e la mia buona
carta lasciata al fine del mio gioco.
Umberto Saba
da “Mediterranee”, in “Il canzoniere (1900-1954)”, “I Millenni” Einaudi, 1965
Foto di Anka Zhuravleva
Non somigliarmi,
non avere, con me, niente in comune,
lascia che sia, ogni volta,
l’imprecisa dolcezza di un saluto
a condurre i tuoi passi
e quel tremore trepido che guarda
il niente per cui è dato consegnarsi.
Francesco Scarabicchi
da “Il prato bianco”, Einaudi, Torino, 2017
Amedeo Modigliani, Ritratto di Dédie, 1918
Verrà la morte e avrà i tuoi occhi –
questa morte che ci accompagna
dal mattino alla sera, insonne,
sorda, come un vecchio rimorso
o un vizio assurdo. I tuoi occhi
saranno una vana parola,
un grido taciuto, un silenzio.
Cosí li vedi ogni mattina
quando su te sola ti pieghi
nello specchio. O cara speranza,
quel giorno sapremo anche noi
che sei la vita e sei il nulla.
Per tutti la morte ha uno sguardo.
Verrà la morte e avrà i tuoi occhi.
Sarà come smettere un vizio,
come vedere nello specchio
riemergere un viso morto,
come ascoltare un labbro chiuso.
Scenderemo nel gorgo muti.
Cesare Pavese
da “Verrà la morte e avrà i tuoi occhi”, Einaudi, Torino, 1951
Claude Monet, Water Lilies, 1898
Ninfee pallide lievi
coricate sul lago –
guanciale che una fata
risvegliata
lasciò
sull’acqua verdeazzurra –
ninfee –
con le radici lunghe
perdute
nella profondità che trascolora –
anch’io non ho radici
che leghino la mia
vita – alla terra –
anch’io cresco dal fondo
di un lago – colmo
di pianto.
Antonia Pozzi
da “Parole: diario di poesia”, “Lo Specchio” Mondadori, 1964
Ralph Gibson, Hand on Door, 1969
àlzati, apri la porta, e dopo chiudila,
riaprila, e ancora chiudila, ma quante
volte, ma quante ancora, e quanto grande
il numero degli attimi, dei nudi
minuti, ore che spoglie, a caso, inutili
andarono, chiudendo, aprendo, vennero
affrante, o solite, contale, muti
calcoli, di chi aprí, di chi trattenne
un istante la porta, e poi finisce,
e poi finisce che non apri piú,
non chiudi piú, e poi finisce che tu
stai lí, fermo, alla porta, e poi finisce
Gabriele Frasca
da “Lime”, Torino, Einaudi, 1995
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