Certo che fa male, quando i boccioli si rompono. Perché dovrebbe altrimenti esitare la primavera? Perché tutta la nostra bruciante nostalgia dovrebbe rimanere avvinta nel pallore gelato e amaro? L’involucro fu il bocciolo, tutto l’inverno. Cosa c’è di nuovo che consuma e dirompe? Certo che fa male, quando i boccioli si rompono, male a … Continua a leggere Certo che fa male – Karin Boye